Ceci n’est pas une…

une…

negar naturezas
omitir desejos
debitar carências
dos desejos alheios.
…

damaged

como admiro as pessoas desprendidas… aquelas que se atiram numa escolha e seguem reto, por vezes tropeçando, mas aprendendo a cada passo dado e caminho atravessado. Gostaria sim de ser assim, expressar essa coragem ao tomar um caminho e entregar-me de corpo e alma… e, por mais que tente me convencer, dizendo a mim mesma que não ligo em ser tão sozinha, e que fiz da solidão uma escolha… sei que esta não é toda a verdade…

por mais que me sinta bem com a vida que levo e que aceite a falta de uma pessoa que goste de mim e que nutra por ele um sentimento de gostar e querer bem e recíproco ao meu lado…(fisico, psíquico… cheio de volume, altura, comprimento, profundidade… )

“Damaged people are dangerous, they know they can survive”

será que realmente sabem? será que não aprenderam a fugir… de algo que realmente poderia mexer com as estruturas estabelecidas…desequilibrar todo o sistema, desmoronar ideações, suposições… achismos…

esta vertigem persistente, por vezes divertida… roller coasters… que amedronta na maioria das vezes… quando nosso centro gravitacional é mexido… por outra estrela de igual grandeza… fugir, encarar… o que fazer?

alguns dizem que esta ansiedade gerada é devido à saída da zona de conforto… – este habitat mental que construimos e nos sentimos seguros… nosso quarto, casa, amigos, lugares… mas nunca nós dentro de nós mesmos… – sair desta zona é mergulhar no oceano dos sentimentos… provando do doce e do amargo… e sentir-se profundamente decepcionada por preferir a jaula mental dos medos, anseios… e não viver, deixar a possibilidade de tentar ser feliz…por ao menos 5, 6, 10 dias… por conhecer a deadline… o prazo final… nossa, porque me preocupo com isso agora… porquê já afasto algo no meio do caminho… traumas, gata escaldada… virei uma dessas, hein tela e teclas do computador? virei uma covarde que nao vive, sofre por antecedencia… sem mais se arriscar… sem se entregar…

tempo não se empresta, thahyana. nunca. tempo – no máximo se compartilha… mas o pior de tudo é que ele realmente nao importa. memórias não dependem do tempo, não possuem data inicial e muito menos prazo de validade…elas existem como entidades a governar quem somos… a embalar nossos sonhos e na busca – por vezes frustradas – de recuperarmos um pouquinho daqueles momentos…tão preciosos… como fotografias… mas engraçado, elas não ficam amareladas com o tempo… nunca. por vezes não lembramos o nome, muito menos sabemos precisar a data ou o quê estávamos sentindo… mas só em rememora-las nos sentimos bem…lembramos quem somos…

onde estão minhas memórias…

o que no agora será memorável daqui a uma semana?

se arrisca, tatai. se entrega… do chão você não passa… pode até sair mais fortalecida… com uma couraça nova pra te proteger dos tombos que virão…

disso você não tem como fugir. por mais que volte no tempo e faça diferente…

o momento presente aconteceria de qualquer forma… não esperneie. viva. seja feliz. tente. seja contente… com tente… tente…

rs.

quando a criança era criança

“Quando a criança era criança
e balançava os braços sem saber
imaginava que o riacho fosse rio
e também o mar fosse rio, embora
pudesse ser mar, mas não sabia
que tudo não passava de uma pequena
poça de chuva, quando por acaso chovia”.

Quando a criança era criança
a vida era uma só e ela não tinha
nem opiniões nem hábitos, desconhecia
as ruas e não fazia poses para fotos, nem\
erguia a cabeça contra o céu aberto -
o universo era uma casa de um andar
e um homem tomando banho no quintal.

Como no parto, as mulheres
acabam com suas vidas, não é possível
esquecer o pôr-de-sol – e os tempos
e os acontecimentos que passaram
são fluidos. Há colinas
não muito altas – chega um avião
e as árvores se encrespam contra o ruído.

O guarda-chuva está encharcado
e já não protege – o homem se resigna
e enfrenta a chuva, os livros antigos
exorcisam o pensamento e o calor
das mãos diante da imagem imóvel
evoca a música sacra e o enlevo
de se sentir, como as crianças, perpétuo.

Vou contar
sobre o contador de histórias
que revelava o tempo ás criancinhas :
na letargia dessas histórias,
como poderei deixar de estar perdido,
mesmo louco e sozinho? Meu pai
foi um pai sem lágrimas e tristeza.

Você está livre porque esqueceram de você
e era tempo desta pergunta: porque eu
e não você? Estou aqui e não lá
sinto e vejo e ninguém me vê – e isto
é uma simples miragem do mundo anterior
ou posterior talvez, e quando
não serei mais quem eu sou.

Os deuses se cansaram
de sentar-se no lugar vazio
sem ninguém ao lado, precisam
excitar-se pelos contornos do corpo
ao invés do apelo aos desvios da alma,
do entusiasmo pelo mal, exercitar os pés nús
em outra carne expectante, á distância.

A moça triste, sozinha, flutuando no ar,
para voar no trapézio com as asas de um anjo
para uma grande multidão – mas não conseguia
porque suas asas eram de galinhas, e esse sonho
não era próprio de anjos, mas de trapezista caindo
sem nenhum público para aplaudir
como é sempre na vida. Na última noite

não vem ninguém para ver o espetáculo
as asas de galinhas voando pelo ar adentro:
Só o tempo cura. Mas, se não fôr doença?
Alguém está pairando. “- Todos os que passam
perdem o fôlego e ficaram em minha cabeça -
e não houve uma só palavra de carinho
para encher meu coração e o som do acordeon.

O que prende a solidão que segura as asas
é o olhar do pequeno animal perdido na floresta.
Não devo chorar – o vazio
preenche tudo quando se está sozinha -
ah, eu queria fazer amor, mesmo que fosse
com uma aparição – quando se é estrangeiro
vale qualquer pele, qualquer corpo.

qualquer indício de que se pode viver.
As côres, o neon no céu escuro: os homens
não devem olhar – e uma onda de amor
vem perturbar-me
e ao meu desejo de amar – morrer
não é tão simples:
não basta cair do trapézio”.

Os olhos das crianças,
as primeiras gôtas de chuva
o primeiro sol depois da chuva
as pedras brancas no leito seco do rio
um jovem dorso nu ao teu lado na cama
a carne jovem esperando.
Meu pai.

As esferas brilhantes e a luz do desejo
e, depois da passagem dos séculos,
as impertinências do futuro
cruzando o pântano – ninguém segue
a inspiração da paz. Devo
desistir agora ? Não encontro mais a praça
que era aqui – suas grandes árvores,

meu pai, meus amigos mortos, tenho
de esperar que ela passe outra vez
mesmo mais estreita e em ruínas, mesmo
sem ter havido guerras e bandeiras e tambores
não posso desistir de encontrá-la: é como
fugir da infância, aqui, onde ficaram
meus filhos pequenos que fugiram de mim.

Porque não estou ainda morto
não irei sair daqui – disfarço-me
em arbustos e em grandes árvores
para procurá-los entoando os cantos de guerra
e as canções de ninar – quanto tempo
se passou? Perpassa-me a ternura
de um quarteto barroco . A igreja.

Esta mulher em cima das ruínas
(quantas ruínas!). Quando foi?
Disse o general para a prostituta:
“- Se eu não te possuisse sentiria falta
da ausência do prazer, mesmo
sem qualquer amor, como o peso
de duas maçãs em cada mão”.

Quando subias as montanhas
indo da sombra para o sol
um barco flutuava no lago,
esse grande lago dos ursos
entre as casas das crianças
e os olhos azúis da infância,
como o último salto para o infinito.

Providence. A mesa foi posta
entre as árvores
para o almoço no horizonte:
há uma mulher que não chega e um homem
que já não mais espera o baile.
Os clarins ao longe, como nas caçadas,
convocam para a festa.

Apenas se inicia outra vez
o caminho dos séculos,
tão íntimo como o tronco
do velho oitizeiro, contudo
a paz não te deixa sossegar:
onde está a velha praça
e as ruas estreitas de pedras pontudas

segurando teus passos
sob o velho guarda-chuva de teu pai,
onde o menino era menino
e o coração estava aberto
para todos os desafios? Onde
esconderam esse coração, e onde
se esconderam as crianças?

A terra de ninguém se disfarça com arbustos
e obuzes, e os jornais
são líderes sem escrúpulos, a môsca
presa no âmbar liquefeito
que só escapa
com a senha da alma cega e conquistada
mais cedo ou mais tarde.

Esta mulher conquistou minhas ruínas, as mulheres
aliás, apenas sobrevivem em nossas ruínas
porque morremos muito antes – o amarelo
e sinônimo da morte, que é a côr dos girassóis
que se queimam na vaidade da luz. “- Cinza -
disse o general para a prostituta – não é côr”.
Por que? – respondeu ela – Não sou um anjo”.

Não necessito de proteção. O circo
é muito triste para quem não é criança:
os palhaços são patéticos.
Quando a criança era criança
não sabia o que era couve-flor, espadas
e o fogo de Deus ou uma banda taurina,
mas gostava muito da banda do circo.

Ao som da banda, os saltimbancos da nostalgia
as flôres sem côr na ausência do céu
as galinhas com os arcos
e a mulher que chora sem amor
com a carne exposta, a alma sangrando
sem mais esperanças. “Eu queria
eu queria muito fazer amor, uma vez so que fosse”.

Passaram-se as manhãs e as noites
e o rio encontrara seu leito para dormir
e então as abelhas perderam as asas e vieram as nuvens
os javalis e os gatos selvagens povoar o fogo.
Aprendemos a falar através das fogueiras
e quando a roda se quebrou houve uma fuga
para começar a história, um monólogo

de anjos intermináveis, eis que somos muito poucos.
O que nos ensina de verdade é olhar para baixo – para o alto
são vertigens e plumas, o rio primitivo
e as gôtas de chuva que secam ainda entre as nuvens.
Nem todos vêem, desde a infância,
os desfiladeiros e as portas do céu,
o sol e a estrela com seus pequeninos pés

com que andam no infinito. Esses
não conhecem nem rios nem lagos mágicos
e assim desperdiçam a vida.
As imagens geométricas são apenas
reflexos da luz nas câmeras, nada
de coisas vivas, como fogo, fumaça e morte -
a pobre trapezista

vai voar pela última vez
na noite de lua cheia, graciosamente
em movimentos de dança aérea, em tons de amarelo
com medo da morte e da solidão.
Não é essencial ser bonita:
diante do espelho todos estão nus
com a alma á mostra

e não há beleza suportável
diante dos gestos teatrais da mágica.
Este é o último espetáculo, o último
orgasmo com os ombros colados no trapézio
na solidão do ar, como um pássaro sem asas
caindo para a morte, agarrando-se nas cordas
rindo-se da morte. É pior sem o amor.

Figuras caóticas no baile dos perdidos
a música banal, mas alucinada, imagens
desconexas descentradas da geometria,
a mão que te aperta por dentro os órgãos vitais
e a pergunta da criança, quando já não era mais criança,
“- Quem me protege e o que existe
em cima do sol e cortejando as estrelas? “

E o anjo se transforma em criança
e faz as mesmas perguntas
sem acreditar em Deus e seu último espetáculo:
a solidão é como um pássaro
sorrindo para a morte
e o rio tem apenas duas margens, e quase nunca
quase nunca se está na definitiva -

também o ar tem suas margens, como o céu,
os corações, a solidão, os elementos, as crianças,
o trapézio no ar, o amarelo, as plantas secas,
o orgasmo, a decisão de morrer ou de viver,
olhar de frente, o ciclo das framboesas,
a tristeza das prostitutas e dos generais
e todas as coisas que já foram negadas ou explicadas -

e jamais se poderá
mudar de margem, nem mesmo os anjos,
com suas asas e seu mistério insolúvel
que instruem as crianças e os muito velhos,
poderão mudar de lado, sair
de cada cidade procurando outra menor,
as framboesas e as maçãs nascendo

de suas mãos, esperando a primeira chuva
- que até agora ainda aguarda -
e ver a mulher por fim encontrar o amor,
uma eternidade em deleite, mais embriagante
que o vôo no trapézio e uma grande multidão,
como quando a criança era criança e pensava
que o riacho era rio e o rio era mar . E o retrato.

Foi quando
arremessou um lança de madeira contra o velho oitizeiro
- que nele ainda balança até hoje – e as suas asas
foram em busca do destino
que era puramente humano
mas jamais fôra um sonho humano
mesmo com todas as suas cores possíveis.

“Quando a criança era criança
andava balançando os braços
e não sabia que era criança
queria que o riacho fôsse rio
que o rio fosse torrente, e poça d’agua, mar
e tudo era cheio de vida
e a vida era uma só”.

Quando a criança deixou de ser criança
o mar já se transforma em rio
e o rio em poças e as poças em gotas d’agua
e as gotas d’agua no vento seco do deserto
e desapareceram as asas e houve o regresso
ao único átomo e suas derradeiras partículas
e a criancinha loura então aprendeu a dançar.

E quando a criança não era mais criança
ficou imóvel com os braços e o sorriso
e não acreditou mais que o riacho era rio
e o rio torrente e a torrente era o mar
e viu que nem tudo era cheio de vida – e também
que já tinha hábitos e opiniões e sabia dançar
e a vida, enfrentando-a, não era uma só

e já não havia mais nem asas nem a magia do tempo.

[Álvaro Pacheco - Norwergian Star, no mar do Caribe]

Elogio ao amor

“Há coisas que não são para se perceberem. Esta é uma delas. Tenho uma coisa para dizer e não sei como hei-de dizê-la. Muito do que se segue pode ser, por isso, incompreensível. A culpa é minha. O que for incompreensível não é mesmo para se perceber. Não é por falta de clareza. Serei muito claro. Eu próprio percebo pouco do que tenho para dizer. Mas tenho de dizê-lo.

O que quero é fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática. Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado. Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

mestre

‘Qui que tu sois, voicy ton Maitre – Il l’est, le fut, ou le doit être’

‘Quem quer que você seja, este é seu Mestre - ele foi, ele é, ou ele será’

caro humano

estamos sós no universo

Livre-arbítrio implica escolha, partindo desta máxima, descobrimos que ninguém pode viver nossa vida, a não ser nós mesmos.

Existir ou não vida inteligente em outro planeta torna-se irrelevante, se não formos capazes de governarmos as nossas escolhas, ficarmos atentos ao nosso desejo e, principalmente, encararmos as consequências dos nossos atos… no nosso infinito particular.

[tb torci o nariz na hora que li 'ha dois mil anos... jesus... blablablá. este senhor é mais ecumênico do que serei em toda minha vida :heart: ]

 

vou contar com a ajuda de quem acompanha o blog, num pequeno exercício de auto-conhecimento:

• sugiro que cada um leia…
• interprete e medite…
• sobre as questões abaixo…

liberte-se do que aprendeu na escola…do que a professora de catequese, o pastor, o pai de santo, etc te contou.

Pense por você mesmo…no que você acredita… o que você sente e, principalmente, o que você imagina.

1. Pq existe tanta pobreza e sofrimento no mundo?
2. Pq tantas pessoas estão deprimidas?!
   
3. Pq estamos tão assustados?!
   
4. O que significa para você viver no presente momento?
   
5. Qual é a sua grande distração?
6. A religião e a ciência que aprendemos… ela te deixa satisfeito com você mesmo?
7. O que acontecerá quando você morrer?
8. Descreva o céu e o inferno… e como se chega lá.
   
9. Qual é o sentido da vida?
10. Descreva Deus.
11. Qual é a mais fantástica qualidade que a humanidade possui?
    
12. O que será que impede as pessoas viverem suas vidas da forma mais completa possível?
    
13. Qual é o seu único desejo para o mundo?
14. O que é sabedoria e como podemos alcançá-la?
15. Estamos sozinhos?

terceira charada

até quando?

video produzido pela K2 Imagens

E quando a mente muda a gente anda pra frente
E quando a gente manda ninguém manda na gente

Na mudança de atitude não há mal que não se mude nem doença sem cura
Na mudança de postura a gente fica mais seguro
Na mudança do presente a gente molda o futuro

Brigada Gabriel, por compartilhar o levante…

E Brigada ao Pensador, pelo ouroboro musical…

divano

Divano divano re divano resi / Divano resia / Divano divano re divano resi / Divano resia resia resia resia…

Não. Não é latim.

é uma lingua imaginária…

criada pelo francês eric levi do ERA . . .

lindo, não?

uma língua imaginária dando o suporte ‘etéreo’ para a mensagem atemporal …

que representa – ao meu ver – a permanência da música…

a constante luta pela liberdade … seja como forma de expressão… arte…

uma mensagem poderosa… que necessita ser cuidada… preservada… repassada…

ai ai … ♥

lembrei-me disso aqui…

boa sexta para todos nós… ♥